Mon vrai nom est Élisabeth

Déran­ger. Si l’on s’en réfère au Larousse, ce verbe signi­fie « embrouiller l’ordre ; bou­le­ver­ser ; gêner le cours nor­mal de quelque chose ; contre­car­rer un ordre éta­bli ». Déran­gé. Le public assis­tant à ce qu’il pense être une lec­ture d’extraits du roman Mon vrai nom est Éli­sa­beth d’Adèle Yon l’est, incon­tes­ta­ble­ment. La tour­nure de ce qui est en train de se dérou­ler sur scène est-il scé­na­ri­sé ? Rien de ce qui se passe là n’est appro­prié à un lieu de culture feu­tré. Ce qui se joue est-il nor­mal ? Cette femme sur scène est-elle déran­gée ? Souffre-t-elle de troubles psy­chiques elle-même, comme l’héroïne du récit qui nous réunit ? Peut-être lui donne-t-on accès à l’espace scé­nique pour nous mon­trer que chacun·e y a sa place ? Mais, quand même, faut-il endu­rer cela ? Est-ce bien conve­nable ? Une spec­ta­trice crie qu’il faut lui venir en aide. Quelques autres quittent la salle, inca­pables de sup­por­ter le malaise, tour­nant au mal-être. Mal-être du public répon­dant en écho à celui pré­sent sur les planches. Au fil de moments d’interview menée par l’autrice Colombe Bon­cenne, d’extraits lus par Adèle Yon et Lio­ra Jac­cot­tet et de vidéos, le public ren­contre Éli­sa­beth, arrière-grand-mère d’Adèle Yon, diag­nos­ti­quée schi­zo­phrène à tort, inter­née de force, pre­mière femme lobo­to­mi­sée en France, à la demande de son propre mari (voir chro­nique du livre). Femme libre – jugée trop excen­trique et dif­fé­rente — Éli­sa­beth subi­ra, comme des mil­liers d’autres femmes, la vio­lence sys­té­mique de cette socié­té ultra patriar­cale, loin des regards, der­rière les murs blancs d’une chambre d’hôpital psy­chia­trique. Cette per­for­mance lit­té­raire dérange car elle ques­tionne les conven­tions sociales atten­dues et la place lais­sée à folie dans notre champ de vision. Elle inter­roge notre nous le plus pro­fond. Aurions-nous toutes été des Élisabeth ?